Тошнота

Автор: Соня Капилевич


К декабрю я наелся мира до сартровской тошноты.

Я не мог наблюдать квартиру.

Обои.

Порог.

Цветы.

Угол тумбы.

Окружность чая.

Раму окон.

Пейзаж в окне.



Мир наполнил меня до нёба

и не может сидеть во мне.



Я не мог выносить дорогу,

где в трёх формах стоит вода.

Ноль от люка.

Укол флагштока.

Крест над улицей.

Провода.

Всё –

знакомо до скрипа в скулах.

Всё -

«откуда-то» и «куда»

я таскал силуэт сутулый,

пока город не встал у рта.



Я с трудом находился в теле.

Слышал пульса синкопу.

Вздох.

Я терпел, как в своём вольере

не находит покоя кровь.

Кость запястья.

Шрам цвета мела.

Месяц ногтя и плеч квадрат.



Я жил в теле своём умело –

пока быт не пошёл назад.



Я пугался угла бумаги,

нот колючих

и джаза рифм.

Был так сыт, что его созвучья

за бесценок вручил другим.

Точек россыпь.

Следы от ручки.

В буквы впаянный децибел.



В общем, доктор,

типичный случай.



Только

где же ему

предел.



12 декабря, 2016