За нас святые умирали сотни раз

Автор: Дмитрий Волчек


Весне не нужно цацек, ожерелий,

хватает наготы и тишины.

И белый снег цветущего апреля

под юбки залетает, в окна, в сны.



Немного фраз и города отмерить,

залить всё солнцем, ветром, красотой...

что было мной и так боялось смерти –

осталось там, за времени чертой.



И ты, любимая, плыви к нам в зазеркалье,

в страну любви, весны, небытия –

коснувшись веток, всхлипов музыкальных,

плыви ко мне, любимая моя.



Уже не нужно ничего бояться,

за нас святые умирали сотни раз.

Вон, видишь – джаз, поэзия и танцы:

сейчас, всегда, всегда, сейчас, сейчас...