Он улетел

Автор: Леон Хахам


Мастер почесал под носом,

Бросил тряпку и сказал:

"Здесь видны следы износа,

Под замену старый вал.



Заводской не видно краски

На потёртых лопастях.

Он работает без смазки

На варенье и тортах.



Для мотора, что за пища -

Пышки сдобные с утра?

Так что, Карлсон, дружище,

На покой тебе пора.



Не к лицу гулять по крышам,

Вон, седая борода.

Там летают только мыши,

Да вороны, иногда.



Можешь в пабе оттянуться

Иль к жене под тёплый бок.

Ты же обещал вернуться

Пышнотелой фрекен Бок".



"Но в последний раз, возможно,

Я сумею пошалить?"

"С малышами нынче сложно,

Их ничем не удивить.



К ним не лезь, умрёшь со скуки,

Хочешь, пробуй, но учти,

Целый день сидят в "Фейсбуке"

Или чатятся в сети.



Лучше съешь ириску "Меллер"".

Карлсон стёр слезу рукой.

Чакнул погнутый пропеллер,

Взмыв, с трудом, над мастерской.



Он взлетал всё выше, выше,

Вот и стих мотора стук.

И с тех пор никто не слышал

Над Стокгольмом этот звук.