Маме...

Автор: Инна Маричева


Никогда не была ты воспета

В моих скромных стихах, или нотах.

Твои губы как яркое лето,

Сумка, платье, духИ - это что-то!

Самой модной слыла среди женщин,

А любила, как в небе порхала

Да не тот на поверку "оценщик"

Отыскался в судьбЫ арсеналах.

Жизнь твою, прям, по капельке выпил,

Ни осьмушки взамен не давая.

Дождь стучит...в каждом вздохе, иль всхлипе

Вижу лик твой, мамуля родная.

Жизнь закинула деток далече.

Умер муж, что вампирил и мучил.

Опустились под тяжестью плечи,

Взгляд потух...быт до боли заучен.

Вижу, как до окна, тропку метя,

Шепелявишь молитву простую.

Где ты, дочь? Где ты, сын? Где вы, дети?

Только вопли твои вхолостую.

Брат и я - люди, вроде, без понта,

Обитаем в квартирах панельных.

То работа, то груда ремонта,

А то просто - ну всё "параллельно"...

Мчать в деревню за тысячи милей

Повидаться - что есть старомодней?

Вспомнить запах прогоркнувшей гнили -

Бррр...когда-нибудь...но не сегодня...

Вместо шляпки - тургеневский капор

И какой-то пуловер дремучий.

За тебя осуждали мы папу...

Только чем же мы с братиком лучше?

Запоздалая музыка льётся,

От тоски захирели берёзы.

Всё на круги своя возвернётся:

Ожидания, стоны и слёзы...

Опадают продрогшие листья,

Подрастают и нАши уж дети,

А пожнём (это истина истин!)

Что посеяли мы на планете...