Проклятый дом

Автор: Петр Шмаков


Спеть тебе просишь песню?

А ну ка выбери сам,

тащи любую из плесени

где смертного страха хлам.



О ночи в клочья изодранной

хрипом тёмных вестей,

а пробужденье соткано

холодом до костей.



О духах, гудящих мухами

из паутин в углах,

о плаче, стонах со стуками,

пляске книг на столах.



В колодцах высохших демонах,

скребущих стены и дно,

смерть ими словно утеряна,

а жизнь ушла всё одно.



О страстях опаляющих,

которые длятся вспять,

горе, по сердцу стреляющем,

в сгнившей груди опять.



Песня? Но смех и песни

забыл этот тёмный дом.

Разве цветы воскреснут

зимой, под снегом и льдом?