Все рифмы разбежались, улетели...

Автор: Анна Буяновская


Все рифмы разбежались, улетели.

Их не собрать, как крошки со стола.

Как пыль от хрусталя, нельзя их склеить.

Не выцарапать кончиком пера.



И сбился ритм, мысли перемешались -

Их не распутать и не разобрать.

На спину лезет лень, а с ней усталость -

И валят мёртвым грузом на кровать.



И сон не разомкнет свои объятья,

Не будет в муках стих рожден на свет.

Простите меня, сёстры и собратья,

Что гордо заявляла: "Я - поэт!"