Франки

Автор: Владимир Максимов 3


Патологоанатом

Трудился на износ,

Не успевал и на дом

Работу перенёс

И разные детали

От мёртвых тел и душ

Сшивал он без печали

В каморке, где был душ;

Потом, подвесив гибко

Изделье на кронштейн,

Заснул и спал с улыбкой…

А ночью Франкенштейн,

Прощупав каждый атом,

Из душа вышел в зал,

Где весь в поту анАтом

Совсем один лежал

И чуть дрожал подранком,

Мечтая лишь о ней,

И тихий шёпот: «Франки…»

Услышал Франкенштейн;

Обнявшись, ночь летали,

Они, пронзая высь, –

Так подошли детали,

Что навсегда срослись.

Возможно, скажет каждый,

Что это ерунда,

Но посмотри отважно

На небо иногда:

Там, в млечно-зыбкой хляби,

Похожей на погост,

Без всяких астролябий

Увидишь девять звёзд,

Сшивают, как канаты,

Они небесный свод –

Патологоанатом

И Франкенштейн-урод.