На карте нет живого места

Автор: Макс Набокин


На карте нет живого места.

Кто жив, кто мертв, не разобрать

Здесь нота каждого протеста,

Готова вмиг войною стать.



Бесценность жизни не цена,

Затвора лязг немногословен

И пули словно семена

Посеют смерть, где враг условен.



Условий много, нет причин

Лишиться, иль лишить другого

Стрелою пущенное слово,

Тебя настигнет гражданин.



Гражданский долг набит свинцом,

Растоптан, смят, обезображен

Болезнью черною заражен

И смерти осенен венцом.



Здесь даже мертвым не уснуть,

Глумится мразь над прахом павших

И ропот веры не принявших,

Принужден в крови утонуть.



Конец уж близок, путь един,

Что было ране неделимо

Чужою верою гонимо

Получит новый псевдоним.



На мнимый свет летит душа,

Но это грань самообмана

Столь вожделенная нирвана,

Как нашатырь для мертвеца.