Терпи народ

Автор: Анатолий Топчиев 3


На трон взошла хрен - партия вандалов,

Народу златы горы обещав.

Трёхцветным флагом совесть прикрывала,

Страну мою по дебрям растащив.



Был коммунистом, а стал мессионистом,

Но, если ложь, то плюньте мне в лицо.

Не лучше ль сбросить с трона карьеристов,

Вложить запал и дёрнуть за кольцо.



За то, что дети наши ходят в рваном,

Не получают мясо, масло, молоко.

И старики мои стоят у касс упрямо,

Качаясь, песенку поют про Сулико.



Но этой пенсии хватает только на день,

Всё за квартиру, свет и телефон.

И булку хлеба видно купит с сдачи,

Продать придётся старый патефон.



С Европы к нам идёт гуманитарка,

Её должны бесплатно раздавать.

Но мафия решила для порядка,

По бедным за валюту продавать.



С каким бесстыдством ты стоишь у трона,

Массонской партии великий патриот.

Не лучше ли тебя отправить в зону,

Работать честно будешь за народ.



Побойся Бога, умный просветитель,

Тускнеет солнце над твоим челом.

Возможно, кается любимый твой учитель,

Что подписал диплом своим пером.



Я часто вижу тощую старушку,

Сидит на площади, тихонечко молясь.

И люди чуткие бросая деньги в кружку,

Сознательно за жизнь её борясь.



И эта женщина моей России милой,

Наверное, всю жизнь стояла у станка.

Была семья, была она красива,

Её здоровье отняла страна.





А, что взамен ей за здоровье дали,

Ну, тысача двести, а может полторы.

И в то же время цены поднимали,

Чтоб, неимущий набросил кандалы.



Но в это время на базаре бойко,

Идёт торговля, с рук, с лотков, с земли.

Найдёшь здесь всё, а в магазине стойко,

В прилавке крошки плесенью цвели.



О, президент! Издай Указ народу,

Чтоб все товары сдали в магазин.

Да, сократи, сосем свои налоги,

И цены сбрось в России на бензин.



Терпи, народ, стяни ремень потуже,

Не скоро ты воспрянешь ото сна.

Пока не сядешь с голым задом в лужу,

С петлёй на шее, а жизнь у нас одна.



О, Боже право, чем ты покарала,

Мою Россию, бедный мой народ.

Всю жизнь от всех правителей страдала,

Так кинь свой гнев на их, поганый род.



Пускай возьмут кирку, лопаты в руки,

Запрячься в плуг, кормилицу вспахать.

И, что бы знали труд они, и даже внуки,

Нельзя с бесстыдством в микрофон брехать.



Но верю я, настанет день расплаты,

Бог видит всё, он знает наперёд.

Вернёт народу обкраденные траты,

И наша жизнь по новой колее пойдёт.