Выносите ко мне образа...

Автор: Петр Шмаков


Выносите ко мне образа.

Я уже не пойму ни аза.

Заплутал я в своей голове.

Их, голов, полторы или две.



Раздвоение грешных личин.

Им присвоили ангельский чин.

Упорхнут, не сдержать их в груди.

А кормились оттуда, поди.



Вот бы с ними, да в прорву небес.

Не пускает, хихикает бес.

Не отпустит пиявка-земля,

выпьет кровь назидания для.



Значит, буду смотреть из окна

на пустой и заснеженный двор.

Жизнь приснилась, хотя и одна.

Пробужденье крадётся, как вор.



Эй, зима! Пожалей и укрой

тихим, белым и медленным сном.

Было время – казалось игрой.

Холод, сырость и снег за окном.