Поэзия мертва!

Автор: Валентин Шваб


Пусть все стихи мои сгорят!

Пеплом, прахом разлетятся,

Коль поету прямо говорят

Мол, не стоит и стараться

Строчки смыслом наполнять.

И какой вить от такого прок?

Если самому не понимать

Смысл текста, рифм, строк,

И в целом самого стиха -

Зачем тогда поэзия нужна?

Для развлечения, смеха, грёз

Чтоб напевать её идя домой?

Иль доводить людей до слёз

Показывать весь мир наш злой?

Или миловаться красотой природы

Её пейзажами, цветами и дождём?

Или показывать любви остроты,

Когда сидят влюблённые вдвоём?



Поэзия должна играть.

Должна на музыку ложится.

Чтоби на досуге напевать

И чтоб от неё сильно злиться

Чтоби романтикой пестрела речь,

Чтоб колол он сердце, будто меч,

И снискали чтоб в природе красоту

От радости ссылал на высоту.

И из подножия чтоб Парнаса

Читатель, оседлав Пегаса,

Начал сам творить, стараться

Исписывать листы, смеяться

Шутить, дурачиться и плакать

Злиться, в слезах горьких плавать

И чтоб свести читателя с ума.

Вот она - поэзия: модерна и свежа

Должна здесь править простота

И лирика будет тогда жива.