Опухоль

Автор: Олион


Мысли

не одноразовы.

Смысл

совсем не в том,

сколько заплатишь прайса на

вход

в именной дурдом.



Время

клюёт оказию,

свернутую

в бутон.

Игры больного разума.

Местный

армагеддон.



Вечер

молчит о сказанном.

Вечер,

свернувшись в ком

катит лучи прекрасного

в шредер.

Прямым путём,



веером

ветер засланный

в наш

краевой котёл

мигом остатки праздника

выпроводил

и в тём-



но-сиренивой

кашице

вытух.

Вошел в излом.

Разум не принял кажется

местный

армагеддон.