Ах, как мне хотелось себя самого пережить...

Автор: Петр Шмаков


Ах, как мне хотелось себя самого пережить,

себя самого, обиженного судьбой,

и крохе-жизни мгновеньем всем послужить

и в чёрную пропасть смерти ринуться головой.



И чтоб свободен, сбросить ветхость всех пут,

бежать под грозой и молний ворох набрать.

Ведь властвует мной притворщик, кривляка, шут.

А может и нет его – как в темноте узнать?



Уродом хожу за уродами всех мастей.

Их жаль и меня, конечно, не меньше их.

Так каторжно трудно ждать из дома вестей,

сгоревшего дома, сгоревшего, словно стих.



Такими ночами, как эта, приходит мир,

зверушки разные лезут под утро в сны.

И этот жизни моей невесомый пир

явился тенью какой-то иной весны.



Ведь если не будет её, то ломаный грош

не даст никто за весь мелькнувший мираж,

каков бы он ни был – ужасен или хорош.

Застенок один, а время надёжный страж.



И этот октябрь и мучительно-жалкий дождь

и попранных красок шествие в зимний плен

и серое небо, как в мавзолее вождь,

и бедный Адам, так и не вставший с колен.