20 О своём...

Автор: Иванков Иван Иванович


Почему-то решил, что уже не усну…

Ветер бьётся в окно, как живой…

Может быть, посижу, что-нибудь напишу,

Не один я на свете такой.



Напишу сам себе, коль не пишет никто,

И получится, может, письмо…

И заклею в конверт, и на почту снесу,

И – смотреть почтальона в окно.



Что себе написать? Как же глупо-то всё…

Написать, что я счастлив и жив,

Как уютно на кухне будильник стучит,

Как прожил жизнь и будто не жил…



Я из памяти мыслей сачком наловлю,

А потом буду их усмирять,

Чтоб в письме для себя написать обо всём,

Буду Музу просить осенять.



Что же главное…- вот интересный вопрос,

Самому ничего не понять…

Как родился и рос до седых до волос…

Нет, наверно, себя не разъять.



Как страдал и любил, и от счастья был пьян,

Медных труб я отведал сполна,

Как прошёл сто дорог, как отцу не помог,-

Не сумел. И на мне та вина!



Напишу сам себе, что был прав не всегда,

Что невольно родных обижал,

Что потом было хуже мне даже, чем им,

И в вино я от горя бежал.



Написать, что ль ещё, как я строил дома

И пытался деревья сажать…

Что геном слабоват, и я вместо парней

Смог одних дочерей нарожать.



Напишу, что осталось нас трое всего –

Самых близких на свете людей,

Как люблю их, но вот не умею прощать

Тех, кто в жизни всего мне родней.



Не умею прощать, но люблю же, люблю!

Заливает мне сердце печаль…

Я гоню её прочь, мне себе не помочь,

Неба – синь, жизни – дальняя даль…



Что ещё написать мне в конце для себя…

Что, наверно, осталось чуть-чуть…

На дороге - ты сколько по ней не шагай -

Всё равно ляжешь приотдохнуть.



Тут бы точку поставить, перо отложить,

Покурить, да идти уже спать,

Но вдруг понял – придётся ещё походить

И долги ещё поотдавать.