Это снова я с глузду сорвался...

Автор: Петр Шмаков


Это снова я с глузду сорвался,

это снова огонь в голове,

словно лист пересохший метался

по холодной осенней канве.



В непогоду летел я ночную,

вместе с ветром сырым завывал,

гибель душную снова почуял,

душу снова на казнь отдавал.



Видишь, небо в разорванных тучах,

видишь осенью город измучен,

птицы снова отпелись и спят

и блуждает у месяца взгляд.



Ведьма порчу наводит на крыши

и земля простудилась, не дышит,

ямы волчьи и волчьи глаза

и опять не пойму ни аза.



Пожалей, пожалей нас природа,

как жалеют калеку, урода.

Нам бы вечной весны, но зима

наступает и сводит с ума.



Мы убийцы распятого Бога,

но с тех пор не в уме мы немного.

Каждый ночью немного вервольф.

Черепами играем мы в гольф.



Все убийцы от лунного света.

Как родился, так песенка спета.

И грызёт каждый месяца кость.

И стучится к нам каменный гость.