Горит прощальной позолотой...

Автор: Петр Шмаков


Горит прощальной позолотой

бесстрастный сонный окоём,

беду напутствует зевотой,

случившуюся с сентябрём.



А сентябрю не до истерик.

Он щупает с надеждой берег

носочком мёрзнущей ноги.

От страха вокруг глаз круги.



За ним октябрь, обманут лестью,

намеренной и тайной местью,

войдёт в зимы безбожный план.

Ноябрь молчит, как истукан.



Он брат зимы по крови, духу,

не чувствует ещё поруху

и будет до последних дней

заигрывать на равных с ней.