Награда поэту

Автор: Валео Мн


Он власти не жаждал, а счастья желал,

Но больше любил неудачи.

И в лучших больницах не раз умирал,

Тетрадку за пазухой пряча.



А жизнь уже осень свою забрала.

Листва золотая горит,

На время красива собой и мила,

О многом она говорит.



И вот уже золото листьев сравнил

С тисненьем посмертного тома.

И яркий просвет был враждебен и мил

Меж сосен у крайнего дома.



Но всё ж задержалась на выдохе жизнь,

А тут и зима оробела.

И стала близка поднебесная высь,

Где лёгкое солнце белело.



И был ему в дни милосердные те

Привет и земная награда –

Подлесок берёзовый в полуверсте,

Чуть тронутый дымкой распада.