Он ушёл в сорок первом

Автор: Гелла Дягиль


Он ушёл в сорок первом,

Задрожала земля,

Если были в нём нервы,

Затянулась петля.

И, не чувствуя боли,

Кровоточащих ран,

Он прошёл в сорок первом,

Уходя на таран.



Разрывались гранаты,

Убивая сердца,

В чём он был виноватым,

Чтоб не жить до конца.

Бомбы сыпались с неба,

Словно камни с небес,

Не попросит он хлеба

И уже не воскрес.



Зарастают травою,

Раны в теле земли,

Только люди, порою,

Лишь быльём поросли.

Не стучит чьё- то сердце,

У знакомых ворот,

Да и писем отцветших

Не осталось, и вот,



Вот былые награды,

Предо мною лежат,

Сколько их виноватых,

В том, что нынче молчат.

Только пухом лебяжьим,

Тихо стелет земля,

Им, давно отлежавшим,

Золотые поля.



Иногда, через злобу,

Прорывается крик:

«Сколько можно их помнить,

Пожалейте живых!»

Только жалость едина,

Для живых, и для тех,

Кто, своею святыней,

Заслонил чёрный грех.



Грех, того гитлеризма,

Тот, что ядом расцвёл,

Кто же дал ему жизни?

И по миру провёл?

Чтоб убить, искалечить,

Миллионы людей,

Где тут чёт? Где тут нечет?

Как приходит злодей?



Нет ответа,

Ответ под замком

И в вопросе.

И ключом не открыть

Заржавевший замок.

Почему? Если сердце

Горя в жизни не просит,

То оно, всё равно,

Переступит порог?

***