Холодный ветер, или Погиб поэт

Автор: Андреас Мойсенманн


Холодный ветер снова воет волком,

И кажется, что в этом мало толка.

Мне кажется, что где-то вместе с Блоком

И ляжет тело моего поэта.



Надеюсь, что ему найдется место,

И там ему совсем не будет тесно,

Ведь он писал отчаянно, безлестно

И так же, как и мы, поверил в лето.



Вот только мир уже не ценит страсти.

И он уже на небе кинет мастью,

Когда начнутся все эти ненастья

И на земле закончится пожар.



Сгорят тут все дома, и этот город,

Который дал когда-то людям повод

Поверить в то, что не уйдёт весь холод,

Оставил пепелище словно дар.



И небо спит, забыв о старой грусти.

Оно смеется, ведь оно не пустит

Поэта в рай, когда его не будет,

Когда его все предадут земле.



Услышьте крик отчаянья и злобы

Его души; ей не хватило гроба.

Она жила давно в его утробе,

Ну а теперь погибла в этой мгле.



В пожаре снов наш мир забудет слово,

Что значит "чувство страха у любого".

Хотя, всё, может быть, не так хреново,

Как если бы наш мир забыл слова



Его любви к поэзии и строкам

И нелюбви к своим, чужим порокам.

Когда умрёт поэт, не будет прока

От этих слов. Прокатится молва,



Что он погиб, в бою сражаясь с кем-то;

Что он исчез, как и исчезла лепта,

Пока тут чья-то тлела сигарета,

Что наш поэт оставил на потом.



Погиб поэт. Его уже хоронят.

Как жаль, что тут о нём уже не вспомнят.

Как жаль, что он тут так и не был понят,

Хотя он нам писал с большим трудом.