Приходит стих

Автор: Ирина Воздвиженская


Средь суеты и стылых передряг,

Когда за шторой стонет ночь немая,

Приходит стих и, как младенец, наг,

Меня зовёт и время отнимает.



Пусть карандаш видал и Крым, и Рим,

Тревожно мне, торжественно и странно:

Приходит стих ко мне, как пилигрим,

Как в богадельню - утомлённый странник.



Непредсказуем, дерзок и крылат -

Пускай тону, одним питаясь просом -

Златых и царских требуя палат,

Он негодует, пониманья просит.



Его набегов выучен урок,

Давно знаком и лик его, и очи:

Как наказанье и судьбины рок,

Приходит стих, и вдохновенья хочет.



Такой плачевный казус, господа,

Со мной, увы, случался не однажды,

Пусть скручен кран и капает вода,

Приходит стих и откровенья жаждет.



Пускай его полупрозрачна стать,

Поверьте мне, из крови он и плоти,

Пусть, подустав, намереваюсь спать -

Его моя зевота не заботит.



Без обиняков мой тревожат сон:

Ведь, где один - кружатся и другие,

Витая, будто привидений сонм,

Они вопят, как демоны благие.



И пулемётом хочется прошить

Блаженный трепет их пугливой плоти,

Когда, порой, меня от них - тошнит,

А от претензий их - с души воротит.



Мом причудам суетным в укор,

Вердикт глаголет: с глаз долой, и баста!

Но не могу их выбросить, как сор,

И их курьёз отвергнуть, людям на смех.



Порой, стихами я вполне горжусь -

Они мои родные половинки,

Порою, их я помню наизусть,

Как «Отче наш», читая без заминки.



Ползя в порталы слуха моего,

Их шумный улей бытию угоден,

Но не могу понять лишь одного:

Зачем, пытая, стих ко мне приходит?