Донбасс и коррида

Автор: Юрий Тютюников


Сегодня Донбасс как на арене бык.

Окружили его всюду тореадоры,

Полно в руках у них шпаг, кинжалов и пик,

С трибун арену пронзают дикие взоры.

Осталось ждать быку немного – может, миг…

И вот его пронзают первые кинжалы,

Полилась струей из сосудов кровь алая,

А публика орет – ей хлеба и зрелищ мало.

Быку уж вынесен с большой трибуны приговор,

Но бык пока об этом и не думает,

И с матадором неблагодарный ведет разговор,

Пытается словами недолгий решить с ним спор.



Тореадоры убивают быка не спеша и коварно,

Уже не могут вытащить пики, кинжалы из тела,

С быком играют лицемерно, элитарно -

Так, как публика в своих желаниях хотела.



Матадор на центр трибуны смотрит краем глаза.

Много сей бой дает ему больших соблазнов.

Быка, по договору, он убивать не должен сразу,

Он ждет команду сверху – время шпаги не пришло.

Кому-то это плохо, кому-то хорошо…



Неужели Донбасс, как и бык, обречен на заклание?!

Здесь отказывается понимать моё сознание.