Хрущёвки

Автор: Проскуряков Владимир


Верно, что взбеситься можно с жира?

Вздумало чиновное жульё,

Что в Москве «хрущёвская» квартира –

Ветхое российское жильё,

Что она – позор родной столицы,

Наше архаичное «вчера»…

Переселим, чтобы не скупиться,

Миллион, а лучше – полтора!

Благо, денег ныне нам – без счёта…

И не видно сквозь московский смог,

Как живёт, забытый отчего-то,

Захолустный русский уголок,

Как дымятся трубами бараки

И старик кряхтит над колуном…

Скажут на Арбате: Это враки,

Что вода – в колонке за углом,

А в баллоне газа – на неделю,

Что суббота – женский банный день…

Если б знать об этом захотели –

Я б ещё поведал, мне не лень!



Ах, Москва – надменная царица,

Почему тебе неведом стыд

В неуёмной страсти нарядиться?

Не народ, так Бог тебя простит…

А стране сгодились бы «обноски»,

Что тебе уже не ко двору,

Эти бы «хрущёвки» – прямо в Волжский,

В Чухлому, Тобольск и Архару!

Только нет такой могучей силы,

Чтоб, не разрушая, перенесть,

Только нет по-прежнему в России

Власти, исповедующей честь…