Когда еще все наши были живы...

Автор: Старушка Х.


Когда еще все наши были живы,

я праздновала каждый листопад,

и шорох охры - если наступать.

И на бульваре продавали сливы.



А вдоль бульвара, перепутав ноги

и руки, - как ненашенские боги,

сидели йоги, окна растворив.

И отрешались от продажи слив.



Они, в бесполом плавая астрале,

жевали жизни смысл, минуя все детали.



Мой бедный друг!

Бессильем истомись

и обрети - попробуй! - сливы смысл,

минуя косточку, и кожицу, и мякоть.

Но не минуй меня!

Я буду плакать.



Ведь смысла нет во мне, -

лишь мельтешить и трогать,

кого люблю, - за лацкан и за локоть,

случайно, невзначай.

И дергать за рукав.

И говорить. что ты неправ, неправ,

когда меня ты слушаешь вполуха.



Ты помнишь, во дворе у нас старуха

жила.

Она со свалок по ночам

к себе домой чужого быта хлам

(осколки, черепки) жалеючи тащила.

Жила в ней воскрешающая сила.



Вот так и я.

Мне любы оболочки.

и, может быть, случится мне гореть

последней веткою в последнем костерочке.

Я длинные стихи пишу.

Поставить точку -

как умереть.



И если в отреченье

дорога к истине -

я не пойду в ученье!

Ей-богу нет! Подумаешь, отрада! -

знать смысл того. чего уже н енадо.

От празднества не отрываю взгляд.

Смысл жизни, милый, множествен, напрасен,

шершав, шуршащ, и сиз, и желт, и красен.

И на бульваре пляшет листопад.