в телеге

Автор: Демияно Макс


Телега, груженная сеном.

Я лежу, играя

с оком времени в гляделки,

и, уставший, откидываюсь в небо.

В моем вязком сознании

по самое колено

шагает величие лучей.

Я смотрю вослед каравану планет,

как утопающий в песках

погонщик.

На последней версте зацикленного чувства

мысли путаются в деревьях,

а память, как повешенный,

слагает легенды.

Этой жизни пейзаж

тянется, как ложный след к себе,

и мой верный гонитель

идет по пятам.

Он затаил огонь,

сжигает поля моего бегства

и на чистом пепле выводит

свои имена.

Я откидываюсь в могилу грез,

дабы воскреснуть.

Мои игривые кости мечтают о кострах,

но в недрах весны отсырела плоть,

и я снова пророс, ощутив в колосьях

дыхание ветра.

В поцелуе от смерти,

искаженным к симметрии.

Словно катать на спине созвездия,

словно в мрачный час надетый венец

впивающихся дум кольцами Сатурна,

словно вталкивать гроб в невесомость,

исцарапавший паперть, что сдирается с веры,

оголяющей ад.

Моя телега едет

королевской дорогой

на званый ужин, где нет съедобного

и давятся от сути, и лежат кругом

посиневшие цари.

Знай –

лишь безымянный насытится.

Знай –

пора творить свой миф

и высушить скальп детства на солнце.

Мне привиделась жизнь жрицей,

пускающая мне кровь,

как странника в храм.

Мне привиделась жизнь рекой,

текущая вспять к своим истокам –

сердца жажды.

Мне привиделась жизнь пустыней,

и каждый живет своей,

то идя на зов, то становясь

тенью своей тени,

и я влачусь по ней влюбленной псиной

с лаем стихов.

Над бездной в груди сияют звезды.

Я расхожусь кругами,

как симфония симптомов,

и тишина внимает.