Восьмимартер

Автор: Петр Говоров


этот день восьмое марта

не забуду никогда –

я проснулся, с чувством гадким,

понял – всё – пришла пи/да

не ко мне, а мне конкретно –

я подарок не купил,

и не то чтоб денег нету –

так, по-глупому забыл.



а она юлой крутится,

скотчем клеится ко мне,

предвкушением томится,

жопой чую – быть беде,

а ещё подарок маме

(той, которая ея)

не отделаться цветами –

не насытится змея.



в общем, вывод сам собою

напросился и не вдруг:

в жопу эту Клару Цеткин

вместе с Розой Люксембург!



я оделся на пробежку

так далёко убежал

этот праздник, праздник женский

не начавшися достал!

тут дружбан мне рвёт мобилу,

меня за город зовёт:

будет Танька, Ленка, Нинка –

ох устроим хоровод!



я пришёл домой под утро

весь в помаде и духах…

ой что было – вспомнить жутко…

ну… - меня послали нах!

да предчувствие незряшно

было у меня с утра…

пол-лица укрывши бланшем

я пошёл покорно на….



каждый год одно и тоже –

восьмимартовский бедлам –

ни за что... с разбитой рожей…

я дошёл – останусь там!