Об отце

Автор: Валентин Крот


Об отце мной написано мало,

Хоть он этого не заслужил…

Всюду мама, родимая мама,

А отец, словно вовсе не жил.



Сколько он беспокойства испытывал,

Нежность робкую в сердце таил…

Вроде он меня не воспитывал,

Не вложив в меня гены свои.



Лишь теперь, на могильных плитах,

Вытирая июньскую пыль

Понимаю, как жить инвалидом,

Эти трудности я не забыл…



Шрам, синеющий на колене

Превращался в зудящий прыщ

И на самом больном ранении,

Открывался гноящийся свищ



Много он пересилил боли,

От того и свирепым бывал,

Но отцовской скупой любовью

Мою душу всегда согревал!



Босоногого детства задворки,

Помню, свой бесшабашный удел

Как он строил мне снежные горки,

Как мне песни весёлые пел.



Лампы свет, в нашей сумрачной хате,

Керосиновый запах судьбы!

Благодарен за всё тебе батя,

И поверь, доброты не забыл



Сколько надо же силы духа,

Чтоб украсить она смогла,

Наше бедное детство в Рябухах

И усталость твоих серых глаз…



Память кружит то замителью белой,

То дождём заиндивелым кропит...

Лишь сейчас понял я, сколько сделано,

Чтоб украсить корявый наш быт!



Знаю, сделал для нас, не мало ты,

Чтоб наполнить уютом дом.

Благодарность свою, запоздалую,

Выражаю теперь стихом.



Так Воздай же за всё ему Боже,

Наградив за терпенье его!

Сколько было в сердце заложено,

Оптимизма во мне твоего



Не копил ты в себе печалей,

В чём скажи мне, твоя вина.??

У тебя война за плечами…

Плен, ранения, и снова война!



Сколько силы своей потратил,

Поднимая на ноги нас!

Дорогой мой, родимый Батя,

Я тебе благодарен сполна!