восемь. март

Автор: Хлоя Алоэ


Вечер 8 марта на дворе, а в моих руках не цветочка,

Но я воодушевленная,окрылённая и точка.

Даже здоровой себя чувствует больная почка.

Теперь я чую,чего хочу точно,

Теперь на время постылый город,

Плевавший в лицо только лишь холод,

Приветливо развивает моих волос солод,

Путает, вяжет из нитей паутинки,

А вокруг веет еле приметная дымка.

Душа восклицает, ах,как красиво!

Москва так красива не-вы-но-си..

Может,виновен в воскресе душиеньки праздник.

Вряд ли, меня никто не поздравил же,

Да и не нужно( хотя было нужно но поезд ушёл),

Вот и билет не пропал,так хорошо!

Хотя было лениво подниматься с дивана,

На вечер грядущий манила пенная ванна,

-Останься приляг,- говорит,- включи Шрека,

Хотя, нет, он почти из прошлого века,

Лучше позырь про жратву, как счистить с картошечки кожуру,

-Нет,-говорю,-не могу, не за тем я живу.

Уже год смотрю бурду про еду да хохляцкую войну!

К черту тебя, я на спектакль иду!

Спустила воду в ванной,

приоделась странно

И пошла







Школа-студия МХАТ, "Недомузыки"