Бабушка

Автор: Филипп Кулаков


Сидит. Молчит. И так день ото дня,

Рукою подпирая свой бульдожий подбородок,

Вцепившись взглядом из-за мутного окна,

Глядит на двор в привычных поисках находок.



А раньше что? Соседки, лавка под окном,

В руках по ветке, сплетни, ругань и рецепты.

Подруги те уж померли давно,

Как и мужья, что в спор вносили лепты.



Не одинока, нет. Есть сын и взрослый внук.

Гостят не часто: жизнь своя. По телефону

Про новый тюль, да про испорченный продукт –

Любую тему с радостью затронут.



Всё чаще думает о той, что неизбежна,

Но пройден путь. Пора уж начинать…

Кормить того, что очень-очень нежно

О ногу ластится. Поесть иль поиграть?