Баллада о звании Народного Поэта

Автор: Сотер Ликтор


Когда взойдёт над чердаками

долина Млечного Пути,

Создатель,вечными руками

мои пределы очерти.



Лиши мечты о невозможном,

чтоб с упоеньем гордеца

я,чуждых дум не потревожив,

не рвался в чуждые сердца,



чтоб я,не помня дней коварных,

был сам собою по ночам,

чтоб не в чужую наковальню

горящий молот мой стучал.



Не вторгни жизнь мою бесстрастно

в пределы чуждого жнивья.

Любая нива - не моя.

Любой удел - но не напрасный.





(Александр Файнберг)







Звание " Н а р о д н о г о П о э т а "

Предполагает,на мой взгляд,свои труды

Бесплатного издания - как света

В противоборстве с ним извечном силы тьмы.



Не ведаю о том,что есть в России

Такое звание.А надо б учредить,

Дабы пресечь потоки эйфории,

Способной разве только разозлить



Достойного поэта,ибо,право,

Вконец достали рифмоплёты-саранча.

Но жизнь,как и была,увы,двуглава, -

Коль в триколоре цвет остался кумача.



Я - не поэт:всё то,о чём слагаю -

И прозой можно тоже объяснить.

Но как бы кто ни гнул,а полагаю,

Что ею не дано предвосхитить:



Ни сжатой в сгусток мысли,что кометой

Блестит на небосклоне бытия,

Ни выборностью вырванных куплетов,

Чем та достойнее,увы,не находя.



Сопоставление поэзии и прозы -

Неблагодарный и к тому ж никчемный труд:

С передовой сопоставимы ли обозы ?

Сопоставим ль с Корана сурами Талмуд ?



Конечно,нет ! Иначе:нету смысла

Прозаика с поэтом разделять.

Не с тем,конечно,чтобы мысль не зависла,

А с тем,чтобы её до смысла сжать,



Дабы читалось коротко и ясно,

А не томило мысль во множестве страниц.

Не говорю о том,что трудится напрасно

Прозаик,но писательство - синиц



Несметных стая,когда клином журавлиным

Поэзия для сердца предстаёт.

Хотя,бывает(что греха таить)павлином -

Профнепригодность в рифме выдаёт.



Не в этом дело,ибо расплодилось

"Поэтов" - словно летом комаров.

Тогда как то,что было - развалилось,

Пусть и избавившись от прошлого оков.

...

Переводима только аура стиха,

А не сам стих - как исповедь поэта;

Как песня,что пока ещё не спета

И вряд ли кто споёт её когда,

Так как в другие одеяния - одета.

...

Какой пустою жизнью я живу:

Мне кажется,что я умнее многих.

Быть может оттого,что нету строгих

Ценителей того,чем я дышу,

И светофоры все - зелёным - на дорогах...



Но знаю я,что совесть - не чиста:

Грехов собрал,увы,за жизнь много,

А всё одно - я снова у порога

Сияющего белизной листа,

Осознавая,что осталось мне немного...

...

Я не могу простить Твардовскому Бориса*.

А между тем:не понимаю до конца,

Чем отличимы зёрнышки у риса

В ладони нищего с мешками от скупца...

...

Жизнь не даёт мне времени подумать,

С утра до поздней ночи торопя:

Как седоки,выкрикивая грума,

Ворчит она,порою,на меня,



Когда решаю отойти от штампа,

От планов,что уже не воплотить,

Всего того,что укрывает рампа,

Не в состоянии,однако,освятить



За многие свершившегося годы,

Порой,неблагодарного труда,

Перемешав закаты и восходы

Между собою.Так бывает иногда



На сердце тяжко - хоть петлю на шею

Иль в омут без раздумий - головой,

Когда я ничему уже не верю,

Как и тому,что прожило со мной



Всё это озабоченное время;

Но хоть и рядом,только - не во мне,

Пренебрегая тем,что тлеет семя,

Слегка проклюнувшись случайностью в строке.

...

На звание "Народного Поэта",

Увы,но я,однако,не тяну.

Хотя и песня далеко не спета,

И я,быть может,то ещё скажу,



О чём хотелось мне сказать строфою,

Но что-то путалось усиленно в ногах,

Не позволяя быть строке собою,

Чем та,что с вдохновеньем на-паях.

...

...

Почитаешь иных мастеров

И мечты рассыпаются прахом.

И...опять сомневаться готов

Уж знакомый с забвения страхом...





*здесь:Борис Пастернак





07.03.2017