Раскрыт секрет счастья

Автор: Мора Войде


потерять(ся) и найти(сь)

знаковое: "мы все как под копирку"



Раскрыт секрет счастья: путешествовать, высыпаться, зимовать с теми, с кем не хочется расставаться. Ты это читаешь и веришь, что совершенно бесповоротно потерян: не тот, не там, не с теми.

И не о том.

Ты включаешь свет, заходишь в свой дом. Ты приветствуешь пустоту, но не ту, которая бывает в шестом часу на проспекте или в три ночи в парадной. Твои стены - не твоя крепость, не твой уют, не твоя отрада. Ты обводишь пространство бесстрастным скучающим взглядом, делаешь кофе - и больше-то, вроде, не надо...

Дует.

Ты в толпе, но один в целом свете, ты выходишь на улицу - дети.

А дети... Растут?

Если дети растут, то что ты-то тогда - умираешь? Пока ты в этой пьесе хреново играешь, твое сердце колышется:

Тук-тук-тук.

Ты завидуешь детям - они-то по лужам. Им хорошо, а тебе не нужно. И, если бы ты хоть кого-нибудь слушал, то был бы уже не тут. Ты не видишь смысла в маленьких радостях, твой мозг похлеще любого кишечника зашлакован гадостью, ты хочешь изменить свою жизнь, столкнуться с трудностями в упор, но меняешь одно только направление, чтоб не идти по памяти, и заходишь во двор,

Где уже никто не живет.

Помнишь, раньше? Не обремененный проблемами, ответственностью, суетой, понятиями, схемами, ты, маленький раззява и обормот, летишь мимо друга на велике: вперед, вперед, вперед. Ты совсем разучился радоваться. Ну, и что, что ничего толком не складывается? Сделай вид, что это не жизнь такая,

А год.

Нет, приятель, не стоит отчаиваться. Все, может быть, только что начинается? Станет апрель - захлюпаешь тоже ботинками. Перебивайся пока что смешными картинками,

Жди весны.

Пей яблочный сок на ночь и лови цветные сны. Все образуется, если тебе только захочется. Все переменится, если ты откажешься от своего одиночества. Все станет солнечным, маковым - вот тебе мое пророчество.

Все это станет, обязательно станет,

Но не с тобой.

Ты уже не живой, но не совсем еще, все-таки, мертвый. Вдарил бы кто под ребра рукоятью от плетки, мол,

Вставай. Мол,

Иди.

Ни о чем не жалей, ни на кого не рассчитывай, ничего не жди. Куда бы ты ни поехал, ты следуешь за собой. Не меняется суть, меняются декорации. Ты сам собой загнан в стены своей стагнации, ты можешь подвергнуть себя тысячной трансформации, но так и останешься прежний -

Другой.

Не меняются люди, меняется мода. Выход из зоны комфорта - еще не свобода. Маяк зазывает в петлю, а Пушкин - пока на природу. Ты все еще ищешь суть.

От людей пора отдохнуть. Они говорят одно и то же другими словами. Ты скучаешь, зеваешь, меняешь ролями. Решаешь устроить кастинг -

Пройдут?

Не меняются роли, меняются только актеры в твоем перформансе. В одном лице ты жалкий клоун и дешевый фокусник, ты травишь, но злые дурные помыслы

Живут.

Ты состоишь из чужих сценариев и чьих-то случайных идей. Хватит уже ломать себя и скалиться на людей. Не бывает "тех самых", кончай эту канитель. Пока не захочешь - зима не кончится. Ты застрянешь в своем "Дне сурка", пока не вымоешь голову дочиста, в самом конце тебя похоронят, притом без особых почестей.

Какой в этом толк?

Ах, что я вижу? Тебе это нравится. И все повторяется, повторяется, повторяется. Твоя история так начинается: ищешь туман и смог.

Вот он - момент. Вот он - источник истины. Ты замолкаешь, потому что мы все, наконец, выяснили.

Вот.

Ты на четвертый день становишься Лазарем, почти что новый, ничем не связанный, сходишь босыми ногами со страниц моих рассказов,

Идешь.

Иди, куда хочешь, теперь не потеряешься.

Ты закрываешь глаза.

Зима умирает.

И все проясняется.



© Мора

29.02.16