Быд...

Автор: Разуков Алексей


Ездить на сараях, выживать на рубли,

Зарабатывать на штаны и жратву,

Так, не все бы, как мы с тобою смогли,

Нам ещё повезло, рождением выбрать Москву…

Но, какая скука, сердцу убого и здесь,

Мается дух, мысли спрятаны от цензур…

Выпросить ли, при жизни, у Неба – пи.дец,

Полный, до щетины их рупоров и амбразур…

И конечный, мёртвый, завершая, спеть рок-н-ролл,

На поминках мятых, доброго, повседневного зла,

Над останками гиви, буков, искандеров и моторол,

Коим только захары, знают порядок и счёт числа…

Музыка кончилась, в этом времени в девяностых…

В нулевых, совинтелы в телах ментов, выдрочили остатки культуры…

И теперь кочуем, на частных, всеместных погостах,

Заметая лишь звуки, в мусор остаточной, литературы…

В том и призвание – на дожитии за рубли,

Дожимания сути выжатой, до полных кислот абсурда…

Мы могли бы строить, за вместо этого, космические корабли,

Которые к звёздам, прочь унесли бы отсюда…

Мы могли бы видеть загадочные миры,

Но мы намертво, в планеты российском склепе,

Средь донбассов и сирий, как детской, в зарницу игры,

Где вожатыми Путин-Лимонов, Проханов, Прилепин...

Вместо этого, построить бы космические корабли,

Что способны прочь, стремглав, унести отсюда...

Но, похоже, нас заживо, не отпетыми погребли,

Под безвременья слоями - мглы покой и простуда...