Европейская брусчатка

Автор: Сергей Носачёв


«За Сталина! За Родину! Вперед!» –

кричали, оторвавшись от бордюра.

И знали, если пуля не возьмет,

то, значит, доживем до перекура…



Осколки били по брусчатке

Весенней бешеной грозой…

И были с жизни гладки взятки…

Мы наступали без оглядки

на то, что было за спиной.



Шли в бой, как в ад! Не за медали!

Не ради них хотелось жить.

Мы, умирая, убивали…

И, может, только успевали

за этот грех себя простить.



Любой из нас еще бы пожил…

Что позади? Лишь двадцать лет!

Вечерний спирт слезу тревожил…

Ведь на войне не раз он может

закатом чьим-то стать рассвет.



Бывало, жизнь, как карта бита –

неважно, смел или не смел…

И пусть креститься не умел,

«Ах, мама!» общую молитву

прочел и сгинул за предел…

Предел… Удел… Начало славы?

Судить и спорить не берусь…

Все вперемешку – боль и грусть.

На нас глядят глаза державы…

И стонет раненая Русь.

Но всяк услышал глас беды!

И мы пришли, и отстояли

кусочек мирной синевы,

глоточек искренней печали…



И оплатили груз вины!

И, говорят, не подкачали.



Потом штабисты и статисты

потерям подведут итог –

кому медаль, кому венок…

А бог войны – артиллеристы

дадут салют, и вздрогнет БОГ!



Но это будет после драки,

когда дойдем и победим…

Когда склонит главу Берлин…

Когда не кровь, а только маки…

А нынче громыхают траки

по мостовым, по мостовым…



Идем на приступ дома-дота.

Там пулеметчик, словно псих!

О наша трудная работа –

плевать, среда или суббота –

без выходных, без выходных!

Атака гаснет? Дело шатко?

Нет! Это только эпизод…

Уже к «ура!» готов народ…

И дышит в унисон с брусчаткой

прижатый к ней стрелковый взвод.



Мы все мишени и объекты!

Враг или ты? Чтоб победить,

все цели надо подавить…

Не жизнью, а боекомплектом,

как этой жизнью, дорожить!

Строчи же, черт! Тра-та-та-тары…

Охрипла пулемета речь…

Нам не нова такая сечь…

И нас, как струны у гитары,

не перебить, не пережечь!



От нас орда и самураи,

француз бежал и швед, и прусс…

Мы, брат, тебе – не «трали-вали»! –

уже не раз напоминали,

что значит это слово – «русс».



Как в монолите рот и взводов,

объединенное бедой,

идет содружество народов

в свой главный и последний бой.



Как непокорны россияне…

Что бой у нас за каждый шаг…

Ну, вот и вспомнил! Все вы знали…

На подоконник белый флаг…

И руки медленно подняли…

А через сутки передали,

что пал Берлин и пал рейхстаг!



Ты, европейская брусчатка,

жива не холодом одним.

Ты помнишь все – вкус крови сладкий

и той Победы горький дым…



Как вмиг стираются кварталы,

«тридцатьчетверки» на ходу…

Ты помнишь тех, кто вспомнил маму,

их тел остывших теплоту…

Солдатской самокрутки прикус

и гильз горячих медный звон,

и тот дымящийся, как примус,

во флагах белых черный дом…

И шепот пленного в молитве…

Слезу, что обронила мать…

Речь генерала: «В этой битве

мы победили! Можно спать!

Спасибо, братцы, отдохните!

Небось, устали воевать?»



Как мы легли на мостовые,

чтобы минут шестьсот поспать.

Как песня стала затихать:

«Ведь были схватки боевые…

Да, говорят, еще какие!» –

Что-что, но это ль нам не знать?



Мемориальные граниты,

храните тех, кто в цвете лет

лег не проснулся… Их молитвы…

И ты, брусчатка, монумент!

Храни, молчи и помни это,

как вся Европа и Берлин…



По ним уже прошла Победа!

Теперь пускай шагает Мир!