За окном то ли тьма, то ли свет...

Автор: Петр Шмаков


За окном то ли тьма, то ли свет,

потому что различия нет.

Майя делает миру козу

и готовит под утро грозу.



Удивляюсь: да это ли я?

Ни ума за душой, ни угля.

Холодею, глупею, а ночь,

как всегда, не готова помочь.



Раньше вроде получше писал,

вызов вакууму бросал

и космической плазменной вши.

Ничего себе были вирши.



Жаль, пока мир о них не узнал.

Вот умру как, так сразу небось.

Ну, не сразу, ты хвастаться брось.

Сам себя я на ты вдруг назвал.



Значит так: бабье лето, ноябрь

и ползущая медленно хмарь.

Тишина, ночь, прощанье с собой.

Это новый болезненный сбой,



новый подвариант пустоты,

от которой с собою на ты.

Например, Мандельштам, Пастернак

жизнью распоряжались не так.

И не их совершенно вина,

что скорей смерть, чем жизнь их, видна.



Повторяю, хороший ноябрь,

солнце светит, а с полночи гарь

лезет в душу и смертью манит,

словно тянется к сердцу магнит.