Из юной осени

Автор: Петр Скорук


И снова дождик. Полиняли краски за окном.

Пейзажи, запахи и птичьи косяки сулят разлуку.

А душу травит яд осенних генов-хромосом,

и мысль гложет, - осень лишь пора для скуки.



Безумных тел и пальцев ненасытных власть

иссякла, юности святой уж замерло дыханье,

не помню запахов и дат, и как та улица звалась,..

Но все ж любви какое дать ещё названье?!



Осенний смог. У батареи кот ленивый спит,

и хочется не рифм высоких, а земного.

По мокрым крышам небо вниз скользит

и плачет болью, вспоминая призраки былого.



Той осени не в силах ты солгать письмом.

Не потому, что не привычны уж конверты, -

она для этого оставит на окне дыхание само.

Мол, пей глинтвейн и мажь унылые мольберты.



На полотне осеннем – смутный абрис тел,

та осень продолжается без нас, красивых

и юных сумасбродов. С улицы твой запах улетел…

А, может, просто вспомнить я его не в силах?!