Аполог нетрезвой ночи

Автор: Адам Блитштейн


Пьяная срока

принесла на хвосте

трос

Я спросил:

зачем?

Она прострекотала недовольно,

покрутив клювом у моего виска,

дав понять что вопрос

был глупым.

Осмотрев посылку,

я увидел узел,

этот трос из путаницы

твоих волос.

Что ж, мне бежать теперь?

По слякоти нуара весны

под мост

что пахнет отходами и сталью,

и повиснуть,

красиво, вертикально

как серьги в твоих нежных мочках.

Сорока улетая спросила:

ты как,

нормально?

Не дождавшись ответа пархнула.

Да уж.

Так себе ночка.

И без тебя, птица-скомароха

тошно.

Может и вправду хватит отсрочек,

сидеть,

ждать звоночка,

вместо того что бы окончательно

поставить

все точки.

Может и вправду нарисовать

фигуру из линий,

кружочка

мелом

надоевший вертеп

засунуть с порохом

в бочку

поджечь

чтоб до тла та сгорела!



Нет. Всё это скучно.

Лучше сороку догоню,

разузнаю

от чего та так опьянела,

Я тоже хочу

быть

смелым.

Что бы духу хватило

влететь в дверь,

что давно заржавела

и выбить её

ко всем чертям и чертихам.

Пусть продувается

комната за ней

сквозняком.

может ты наконец простудишься

прокашляешь тихо

и умрёшь.

Смерть - катарсис

Смерть удалит

всю

ложь.