Привет, К

Автор: Адам Блитштейн


Я, признаться искренне

совсем не изменился.

Не стал ни полезным,

Ни порядочным, ни более честным.

Громогласно кричу

-Смотрите,

тону я в зыбучей пучине!

Губами выписываю

- "Не спасайте"

В голове эхо

- "Спасите...спасите.

Прошу."



Я инородная нота,

в этой сюите;

Чужой и прохожий

как божий дар,

посреди блошиных кварталов Некрополя.

Лечу.

Быстро.

Как пуля.

На встречу пустоте и смерти.

Как и положенно снаряду.

Я слышу под толщей вод

шорох жабр

акулий,

Они молча, как коршуны кружат,

карауля мреть.



С меня, если честно,

хватит, уже боли.

Я доверяю, в Вашу нежную руку булавку,

Уколите меня ей до маленькой капельки крови,

И уходите.

Незамедлительно.

Пасти учуют в воде медь,

и пробьют моё тело

как в старом трамвае билет.

Но

Если совсем уже честно,

Осталось мне не так много лет.

И акул никаких не надо,

И булавка совсем не в прок.

Я - болючая и мерзкая,

старая бородавка,

резанул бы кто поперёк - да прижёг.



Я исчезну родная,

Простите меня и забудьте,

Желаю Вам не пыльных, ровных и прямых дорог,



Я останусь лишь рубцом на коже,

Надеюсь буду не сильно глубок.