Скрипач Мозарье. Рассказ в стихах

Автор: Антон Хрулёв


В угрюмом скосившемся доме,

Жил бедный скрипач Мозарье.

Играл он на старой, чудесной

На скрипке, модам Матерье.



И чтоб не была за погода

Будь дождь, или град, или снег.

Играл он и каждому люди,

Дарил музыкальный портрет.



Но кушать хотелось не меньше

Чем скрипку, в руках подержать.

Уставший от голода вечно,

Ходил на фуршеты играть.



Ему так хотелось другого,

Чтоб дети бежали к нему.

Но всё доставалось другому,

Всё только, но не ему.



Устав от упрёков соседей,

Собрался старик Мозарье.

Уехать в чужую глубинку,

Иначе здесь быть уж беде.



Поймите, мне нет здесь покоя,

Соседи кричат и бранят.

Что я по ночам начинаю,

На старенькой скрипке играть.



А как не играть: Ну, поймите,

Ведь тоже мне хочется есть.

Бывают богатые люди,

И ночью играю в их честь.



И мне не приходиться думать,

Кого я могу разбудить.

Играю на старенькой скрипке,

Чтоб жизнь, на немного продлить.



Продав свой печальненький домик,

За несколько грешных монет.

Отправился наш музыкантик,

Так звал его грубый сосед.



Отправился наш музыкантик,

В далёкие страны блуждать.

Из серой забытой глубинки,

С названием чахлым Ахтать.



И где уж его не мотало,

Стамбул, Люксембург и Париж.

Остался бы лучше я дома,

Где старый сосед всё ворчит.



Отчаялся - путь был напрасным,

Присел на бордюр Мозарье.

Достал из футляра он скрипку

Играя и плача в душе.



Прохожие мимо проходят,

Забытые все во делах.

И только приютский мальчишка,

Напротив стоял на глазах.



Смотрел и закапали слезы,

С его малых, но взрослых глаз.

Как грустно и даже трагично,

На скрипке играл наш скрипач.



На вид ему было лет восемь,

Но он понимал старика…

Он сам находился в приюте

И знал, как тоскует душа…



По дому родному и маме,

По старой реки у пенька.

По Русским, Родным просторам,

Томилась и тлела душа.



Мальчишка, он был тоже русским,

Как старый скрипач Мозарье.

И долго, до самой последней

Звезды, там играл Мозарье.



Прекрасный, игривый, лучистый

Рассвет, пробежал по листве.

И мальчик решил возвратиться

В приют, но уже с Мозарье.



Мальчишку уж всюду искали,

Никак не могли отыскать.

Мозарье вёл мальчишку за руку,

В душе - не хотел отпускать.



Мы так за него волновались

Спасибо, дедуля тебе.

Сказали мне две незнакомки,

В холодно - пустынном дворе.



Я понял, что это французы,

Но добрые люди они.

Меня накормили, одели,

И дал я концерт во дворе.



Находились все в полном восторге,

От милой моей Матерье.

И в миг, попросили остаться,

Когда уходил Мозарье.



Так ждал, так хотел, так стремился

Ведь это – подарок судьбы.

Не зря я остался в Париже

Сказал, наш скрипач без слезы.



Детишек с утра и до ночи,

С могу обучать мастерству.

Чтоб скрипка им приносила

Лишь счастья, а не беду.



Старик Мозарье весь в работе,

Он учит прекрасных детей.

Но сердце всё же тоскует,

О стареньком доме в селе.



И вот уж не много не мало,

Пять лет как старик Мозарье.

Даёт детям каплю надежды,

Уча их игре, лишь игре.



Мальчишке сейчас уж пятнадцать,

.Талантлив – красив собой.

Он лучший из лучших в округе,

Ах, какой он владеет игрой….



А дни пролетали за днями,

Старел наш скрипач Мозарье.

И вот наконец – то, свершилось

Их первый концерт в Беренье.



Счастливый старик и мальчишка,

Их радости нет и конца.

Сбылась и мечта музыканта,

Поднял с пелены он творца.



И вроде бы всё получилось,

Сбылась и мечта Мозарье.

И только, только мальчишка

Знал, что хотел Мозарье.



Он всё вспоминал, как скитался

По чуждым, ему городам.

Он просто, жаждал

Возврата!

В родные места да и сам…



Сбылось их совместное счастье,

В Россию вернулись друзья.

Мечтайте, стремитесь, любите,

Скажу на последок Вам я.



декабрь. Никольск 2009 год.