кто же нас всех спасет

Автор: Элла Рейли


мир раздувает костер, зажигает леса

но не нас.

мне интересно - кто же нас всех

спасет?

кто же продолжит этот стихоплетный из ямба с хореем

рассказ?

и кого вообще в этот день волновать будет за коммуналку

счет?

если кто-то тебя спасет -

кто из вас попадает в рай?

как ведутся очки на этом мертвом футбольном

поле?

ты либо где-то там, как писали, в раю

или гниешь под землей.

выбирай.

кто же спасет тебя, если жизнь вывернет тебя

наизнанку?

представь, что судьба вообще не растасована

и тебе выпадает одно лишь действие

"посмотри на карту

посмотри, как судьба уготована".

/и солгут, что спасешь себя только ты

что на свете ты никому не нужен

а потом скажут еще, что спасут лишь они

и пошлют тебя к черту с твоей этой картой и да будь ты удушен/



иногда мне кажется, что вся жизнь -

вандализм

так и просит разрушить мой собственный мегаполис

есть еще вариант, что жизнь - больше

трагизм.

но, мне кажется, мы совершенно не за это

боролись.

бывает

за чем не полезешь - жизнь будто снова свелась к нулю

я не припрусь к вам с бутылкой коберне совиньон

когда грустно

потому что когда я уже в магазине ее в руки

возьму

все сведется к нулю поэтично, красиво

искусно.

а потом я начну себя ковырять

и кричать "Господи, боже мой, помоги"

ну а если ты вдруг попробуешь меня размять

я контужена буду от этой всей

чепухи.

и спасать никого не должна,

а так хочется

ведь никто не рождается под этой чертовой "счастливой" звездой

этот внешкольный урок для нас уже не закончится.

ведь раз уж бросаться в омут - сразу

и с головой.

у истины я отгрызаю зубами осколок краешка

потому что мне надоело молится о том как все пройдет,

пройдет.

и вот когда ты начнешь спускаться ко мне на дно, ты догадаешься? —

кто же меня спасет?

чувствую, что из меня вышибают жизнь.

да какой там дух, какая душа, прости Господи.

возле моих церквей снаряды опять взорвались

и теперь я боюсь быть с чистой душой, вы же её поверх тела носите

и зовете её своим телом, изверги.

а где же тепло из души выливающееся? Где оно?

а когда вы мне под ухо взвизгните,

что тело для живописца, а душа - на холсте творено;.

весь этот бред, скучный и нудный. Я устала грызть этот край,

ведь я не могу уже чисто и искренне рассуждать,

а раз уж считаешь иначе, тогда отвечай -

кто вас от этого будет спасать?

мы ни богу не нужны, ни аллаху и тем более будде.

мы не нужны ни соседу, ни квартиранту, так суждено.

мы всего-то навсего на эту планету "вдуты",

хотя на этой планете меня быть не должно.

и я все же не знаю, кто нас

спасет.

если это буду я - пусть.

установите мне потом чертовый

бюст,

напишите обо мне в газетах

/где автор, конечно, соврёт/

если не я - тогда кто угодно

но участь, по сути,

такая же.

но, мне кажется, что бюсты -

чуток старомодно

а газеты никто не читает уже.

а мир все еще раздувает костры и вновь зажигает леса

и кого-то сейчас волнуют совершенно иные вопросы

например - есть ли у смерти действительно эта коса?

или же почему рыжие рыжеволосы?

а меня волнует что-то иное. За сердце типает

и пытается дать мне понять как мне поступать.

и в голове снова вопрос заседает:

кто же в итоге нас будет спасать?