Моему поколению

Автор: Яков Верховский


Дороги, по которым мы ходили,

дворы, в которых пели под гитару

и девочки, которых мы любили,

когда казалось тридцать это старость,



и думалось, что если по мосту

желаний, только стоит загадать их,

пройти, то непременно встретишь ту,

с которой не изведаешь предательств.



И верилось в бессмертие - оно

реальнее казалось, чем измена.

И жизнь была, как старое кино.

И мы стремились вырваться из плена



уюта и родительских опек,

глотая жадно терпкий вкус свободы.

И заскорузлый, бутафорский век,

соединивший партию с народом,



объятьями встречал нас у дверей,

обыскивая на предмет надежды.

А в памяти маячили одежды,

колючкой обрамленных лагерей.



И улицы пестрели кумачем

и направляли верною дорогой.

Вожди смотрели пристально и строго

и смерть, как тень, стояла за плечем.



И вот уже давно за пятьдесят,

всем тем, кого она не полюбила.

И желтые страницы шелестят.

И памяти не выцвели чернила.