Словам

Автор: Александр Белоус


Вам рассказать мой обычный день?

Кому эта муть может быть интересна?



... Читаю с утра; слоняюсь, как тень,

по квартире, не находя себе места.

Не отвечаю на телефонные звонки,

чтоб не слышать коллег тупое сопенье...

А пылинки гурьбой, невесомо легки,

танцуют в поле моего зренья.

И нет желания порядок навести,

пока музыка света не перестала...

Неисповедимы таланта пути,

если он есть хоть в степени малой.

Бывает, съедаю чего-нибудь,

запивая чаем, но не мОю посуду...

К вечеру в градуснике закипает ртуть -

тогда-то и случается аналог чуда.

Наблюдали ли вы, как встречаются слова,

подозрительно косясь друг на друга?

Позже я их познакомлю, но сперва

вдохновение мне оказывает услугу.

И непонятно: то ли радуга в сердце зажглась,

или гунны костры в мозгу разжигают...

Прослеживается чёткая взаимосвязь

между космосом, душой, бродягой.

Но скажите: зачем бессмертной душе

в изношенном виде возвращаться в космос?

Человеку созвучны: диван, торшер,

а когда забредает в сад - розы, Осы.

И финал жизненной драмы не за горами,

но природа вновь возводит строительные лесА...

Если друзей мы себе выбираем сами,

то любимых назначают нам небеса.

Весной всегда воскресает трава,

само по себе закипает броженье...

Вот об этом-то мне и поют слова,

создавая неслыханное напряженье.

Но в жизни не всё зависит от нас -

случайность везде занимает видное место...

Мы любили ещё вчера, но сейчас -

по причине отсутствия чувств - мы не вместе.

А красивые слова пытаются осознать,

для чего ими заполняют листы бумаги...

Любовь необъяснимо вспыхивает опять,

проделывая невообразимые зигзаги.

И то, что ранее происходило с тобой,

шуршит под ногами листвой опавшей...

Вселенная расширяется над головой,

а время - внутри - сжимается дальше.

Тебя качают ассоциативные прыжки,

преодолеть немыслимое помогая...

В поле смеются новые колоски,

и любимая рядом совсем другая.

А пространство давно поглотила ночь,

но ты этого просто не замечаешь...

Звукам памяти перекликаться невмочь,

и утро стучится в окно бодряще.

Исписанные листы валяются на полу,

сообщая миру множество историй...

Лучик света осторожно крадётся к столу -

в такую минуту обычно грезится море.

И ты как бы спишь, а на белой стене

мелькает вариант чьей-то серой жизни...

Фильм идёт в абсолютнейшей тишине,

но всегда пробуждаешься в своей отчизне.

Видишь с пометками Данта листы,

тонкой мысли полёт примечаешь...

А когда опомнишься - сжигаешь мосты

между прошлым и будущим, живя настоящим.

Снова целый день болит голова...



И вам узнать всего интересней,

что жизнь во мне удерживают слова...

Но разве мир существует без песни?