Некрофилия

Автор: Иван Парамонов


Завьюжит круговерть

Своею зимней песней.

Порой писать про смерть

Гораздо интересней.

А что писать про жизнь,

Которая повсюду?

И с гибельных вершин

На что плевать я буду?

Разрежен воздух здесь,

Но мы-то приловчились,

Хотя того, что есть,

Ценить не научились.

Не золото нам медь,

Когда рука без кольта.

И мы глядим на смерть,

Как на тотем какой-то.

Ее благодарим

Не требуя отчета.

Ее боготворим,

Безглазую, за что-то.

И всё о ней поем

С таким душевным ладом.

И почесть воздаем

За то, что дышит рядом.

Нам льстит ее окрас,

Готовя нас к убою.

Она умеет нас

Заворожить собою.

И бредит дух живой,

Как будто он дебильный,

Доскою гробовой,

Тоской ее могильной.

Откуда этот зов,

Как сны, что мрачно снятся?

Как будто бы с низов

Не можем мы подняться.

Мычим, как бирюки,

Дурные акафисты.

Мы, что ли, дураки?

Мы, что ли, мазохисты?

Ведь каждый эрудит,

Что мнит о Боге сухо.

А смерть на нас глядит

И радуется, сука.

И в нас рождает боль,

И нам корежит рожи.

И знает, что любой

Влюблен в нее до дрожи.

Когда б мы кабале

Ее не отдавались,

Тогда б мы на земле

Навеки оставались.

Но ждем приказ «готовьсь»

С безропотностью слизней.

Вот в этом парадокс

Никчемных наших жизней.



2017