На свалке

Автор: Игорь Насыров


Бездомный пёс, остывшие глаза.

Как много видел он пинков, костей без мяса.

Не кровь, а чистая слеза

Течет в душе у старого закваса.



Не выбирал он путь , он просто шел домой.

И свет фонарный вдаль ему светил.

Каким он был,сейчас он не такой.

Устал , прилег , и возле свалки закурил.



Здесь были собеседницы в прошедшем.

И каждый представлялся кем он был.

По-новой с радостью вот здесь себя нашедшим

С напутствием нетрезвый говорил.



Не до ума уже, коль дома нет.

И не до слёз, хоть и бездонный ты.

Кто-то позвал, послышалось:"Привет!".

Не до куриной на свалке слепоты.



Но ты не смог, вся эта вонь напоминала

Пришедших душ, не справившись с собой.

Но их сгрузили ногами с самосвала,

Не расспросив , и кто из них какой.



А если видишь вдалеке лучи удачи,

То мимо свалки этой проносись.

Ты любишь! А это много значит.

Без этого нам всем не обойтись.