Неопалимое

Автор: Марина Даль


Твой беден слог, твой голос слаб, но ты слагаешь — чернь и раб, но ты слагаешь, зная — тьмы твоих стихов — крича, немы'; они — цветы бледней зимы, они — для нищенской сумы, они — безумца и слепца нектар от жажды и пыльца.

Они — случайным неродным; они — без славы сразу в дым. За каплей капля — в каждой раб, и ты вконец уже ослаб, — ни голосов, ни внятных слов твоим стихам — лишь ветхий зов в недоприснившиеся сны неопалимой тишины...



...где оживают соловьи, где дразнят детством «чьи вы чьи», где над тобой встаёт трава, — большая, словно дерева', — вся, прижимаясь к небесам, — и крыша-дом, и купол-храм.

Где — мал, но птичьим голосам ты крикнешь в небо: сам, я сам!





Кричи, кричи до хрипоты,



до хрипоты, до немоты,



и, в небо голову задрав,



переходи на шёпот трав,



на снов ведический язык,



на carpe diem, вечный миг,



на рыбьи заморозки слов



с огнём целующихся дров...





...переходи уже на душу



и слушай, слушай, слушай, слушай:





как мир приник к тебе... притих —



и твой.





А ты...



Слагаешь стих.











декабрь 2016 г.