В поэзии я пришлый человек...

Автор: Аз Многогрешный


В поэзии я пришлый человек,

Я просто жизнью к ней командирован

И маюсь оттого весь тяжкий век,

Таская на себе колоды слова.



Есть те, кто пишет сладко и легко.

Я - тяжело, мучительно, неходко.

Мои стихи - не птичье молоко,

А крепкая, настоянная водка.



Я не умею гладить за ушкОм

И щекотать читателя под мышкой.

Мой стих - шахтёр в забое с обушком,

Его непросто заарканить в книжку.



Да, он не принц, а воин и мужлан,

И тянет от него не розой - пОтом.

Он любит битву, небо, океан,

Находит сам тяжёлую работу.



И в этом - я, такой, какой я есть,

Со всей своей кипучей ассамблеей.

Пока я жив, я буду слово несть,

И только так, как это я умею!..