11. Миоль. Спутал все страницы...

Автор: Верлибры


Была ранняя весна

какого-то года

прошлого столетия,

помнишь?



Мы шли по Английскому проспекту

и повернули налево,

дойдя до улицы Декабристов.

Ты читал стихи,

иногда забывая знакомые строчки,

которые я тоже знала

и легко могла подсказать тебе.



Ветер,

безумный

и любимый нами питерский ветер

заглушал и наши шаги по незнакомой улице,

и твой голос,

который желал сейчас звучать строфой Блока:



«Весна в реке ломает льдины,

И милых мертвых мне не жаль..»



Мне было жаль мёртвых…

Всех

и каждого в отдельности,

и именно сейчас –

жаль, как никогда,

потому что счастье

летело впереди нас

и путалось под ногами так,

что мы спотыкались о него.



Подумать только:

спотыкались о счастье…



А надменная Нева,

(мы видели вчера!)

действительно ломала льдины

и тащила их куда-то…

Куда?

Да кто ж её знает,

куда гнала

оставшийся от зимы холод

своенравная река…



«Ветер принес издалёка

Песни весенней намек,

Где-то светло и глубоко

Неба открылся клочок…



В этой бездонной лазури…»



Ты споткнулся не только о наше счастье…



Ты споткнулся на строке

и шёпотом произнёс: «Опа…»,



а я посмотрела на тебя,

но ещё не поняла ничего

и ждала твоего объяснения.



И ты понял,

что я, как и ты,

споткнувшаяся о наше счастье,

ничего не поняла,

потому снял перчатку

и развернул мой подбородок к вывеске,

которая сообщала нам,

что мы подошли…

к музею-квартире

любимого нами Блока.



Я медленно отходила от стихов,

которые только что слышала,

от ветра,

настойчиво подгонявшего нас в спину,

от твоего неожиданного «Опа!»,

которое, как казалось, было совсем не к месту

среди весны,

стихов,

Блока

и нашего счастья.



– Ой…, - еле слышно вырвалось у меня.



– Вот тебе и «Ой…», - произнёс ты и достал сигарету.



Ветер тушил огонь,

ты нервничал,

а я …



Помнится,

я растерянно стояла пред табличкой,

на которой значилось,

что это есть музей –квартира Александра Блока…



Я стояла молча

и пыталась соединить

в себе и для себя то,

что сегодня происходило с нами,

с тем,

к чему мы сейчас подошли…



«Смотри: я спутал все страницы,

Когда глаза твои цвели.

Большие крылья снежной птицы

Мой ум метелью замели. », - стучало в голове…



Мы стояли у входа и медлили,

не решаясь войти,

потому что…



«Потому что так, наверное, не бывает», - думал ты.



«Почему не бывает?» – пыталась понять я?



Мы, конечно, знали, что

«…..в книгах — сказки,

А в жизни — только проза есть.

Но для меня неразделимы

С тобою — ночь, и мгла реки,

И застывающие дымы,

И рифм веселых огоньки…»



Но именно сегодня

всё каким-то образом сложилось:

и ночь,

и дымы,

и рифмы,

и мгла реки,

и потом…



И потом –

весёлые огоньки рифм

привели нас

к Блоку.



Ты загасил сигарету,

опустил голову,

чтобы секунду побыть наедине с собой,

взял меня за руку

и потянулся к тяжёлой двери…



Я оглянулась…



«В этом доме жил… и умер Александр Блок».



«Смотри: я спутал все страницы…»

словно говорил нам поэт,

и верилось,

что в жизни есть не только проза.



4.03.2017





© Copyright: Миоль, 2017

http://www.stihi.ru/2017/03/04/7692