Охота на сумасшедших

Автор: Иван Ренанский


По переулкам, вытертым суммой прошедших

Торжеств и смут,

Идет охота на сумасшедших,

Что здесь живут.

Что давно отучили пустые проемы

Глаз – от мольбы,

Что с каждым восходом страдают пытливым:

«Да стоит ли?..»,

И просветами штолен обученных ртов

Вымогают дань,

С каждого, кто не пройти не может,

Мимо – и вдаль.

Я присяду на теплый камень крыльца,

Где сидели и до,

Все сумасшедшие, коими полнится

Этот дом,

И беспечным бездельем вымощенный

Брошу взгляд,

На бродячих юродивых, и их женщин,

Что в обнимку спят,

Что день ото дня бередят покой

Перебором струн,

И в дрожании гитарного остова пей ли, пой,

Все равно – ко дну.

Все равно не тот – так другой очень скоро

Покинет ряды,

Выбравшись в саван, из тесноты

Смирительной робы.

Так гуляй, нищета, упиваясь безумием,

Правду глаголющим!

И пусть это пир во время чумы,

Но так даже слаще,

Но так даже легче прощать ушедших,

Прощаясь без слез,

Идет охота на сумасшедших.

В который уж раз.

А я все кричу, измазолив душу

Приступом слабости:

Каждый из них не стоит всей вашей

Участливой жалости!

Каждый из вас, на единый хоть миг,

Но мечтал о схожем,

Возвращаясь под вечер в домашний тупик,

Что второю кожей

На тщедушное тело ложится налетом

Кухонного счастья,

От одиночества – до семейного ложа,

И даже дальше,

Даже пригоршня чувств, что еще уцелела,

Все чаще пылится,

И ноет все реже в груди. Все режут

Обыденные неурядицы…

А они, каждый день просыпаясь среди

Незнакомых углов,

В незнакомых домах, что давно – под снос,

Без детей и долгов!

Без религий и догм, без законов и правил,

Танцуя не в такт,

Сумасшедшие топчут босыми ногами

Кафель мнимых палат.

И не спит по ночам сумасшедший дом,

Где по-своему свят

Каждый второй. Там и Ницше с Христом

Выпивали на брудершафт,

Там и дышится всласть, и руке не знакома

Шершавость курка,

А от саморазвития, до саморастления –

Не больше глотка!

Я влюблен в эту свору блаженных, но падших,

Сбежавших от стада…

И присев на крыльце, обнимая пространство

Блуждающим взглядом,

Поймаю за шиворот хрупкую мысль,

Что сбегает, как вор,

О большем и лучшем. О жизни другой,

И о месте другом,

Возможный побег искушения дулом

Целит в висок…

Возможно, другой займет мою койку,

И мой паек,

Станет тщетно разыскивать область, на карте

Безумных людей,

Где сезоном охоты на сумасшедших

Лишь пугают детей…

Я сижу на крыльце. И пусть рвется, где тонко –

Не в том беда.

Я волен уйти. Безвозвратно. Да только

Куда? Куда?..