Сладкая соль Босфора

Автор: Щедрова


Я хочу туда, где из ран течет гранатовый сок.

Где ветер залечит все это сладкой пахлавой.

А море будет шептать: «Не срок мой милый, не срок».

И чайки свободно будут летать над моей головой.



Мне бы хотелось туда, где ноябрь суров и растерян.

Где я знаю прохожих, их лица и имена.

В этом месте, я совсем не боюсь быть потерян.

В этом месте реальные сны еще до темна.



В этом месте я еще не был ни разу.

Но знаю, что там никогда не нужно притворяться.

От этой свободы я еще не слышал отказа.

Раз так, значит «да», мне пора собираться.



А воздух вдыхал в меня жизнь, исцелял от болезней.

Шум прибоя с ним спорил сначала, хотел мне зла.

Я знал, что их дружбы ничего не бывает полезней.

Он смирился, теперь мы тоже друзья.



Это небо всегда было девственно-чистым.

И ни одна тучка не смогла его запятнать.

Этим небом сквозь глаза, я душу чистил.

Ведь ему одному суждено меня было понять.



Гранатовый сок на вкус чертовски прекрасен.

Я жадно захлебывался, пытаясь проглотить тот комок.

Воздух сперло, я больше не видел пятен.

А море, все также шептало: «Не срок, мой милый, не срок».