У издателя

Автор: Арон Рейн


На морозе твердеют струны

Шестиструнной моей гитары.

В этом мире печально и хмуро.

Умираю я юным, не старым.



Так легко человека убить…

Нет, не пулей. А едким словом.

Мне великим поэтом не быть.

В жизни нет горизонтов новых.



Я замёрз в безразличье людей,

Превратился я в холод и лёд.

Нет, не в моде ямб и хорей…

Что же хочет глупый народ?



Хочет он только покер и вист,

Мулен Руж, кабаре и вино.

На спектаклях окрики, свист,

Подавай им азарт, казино.



На путан и войну есть всегда

Доллар в кармане господ.

А на книгу стихов – никогда!

Правду возносишь, урод…



Только правду пишет поэт,

Не дано другого пророку.

Что ни слово, то гибельный свет

Злодеяньям, грехам и порокам.

***

Умер поэт на морозе один,

Разлетелись подшивки стихов.

Молодой, красивый блондин.

Не собрать мне его листов.



Под застывшей, холодной рукой

Обнаружил кровавый я стих.

Прочитал ты его, дорогой.

Тот поэт живее людей «неживых».