Я помню смутно город, но другой...

Автор: Петр Шмаков


Я помню смутно город, но другой,

не этот где сейчас, не тот что там,

а сказочный, как радугой-дугой

согнувшийся по памятным местам.



А памятны они оттенком чувств,

надеждой что витала в тьме небес

и поиском неведомых искусств,

людей весёлых, необычных мест.



Искусство управляло там душой,

искусство, а не деньги и семья.

И было от надежды хорошо.

А в чём она, уже не помню я.



Один там рисовал и лепетал,

другой писал стихи и пил в запой.

А третий просто в небо улетал

и завещал друзьям: проснись и пой.



Потом какой-то умер, кто-то сник,

ещё один внезапно постарел.

Но то потом, когда ужасный лик

нам показал материи предел.



Я был не я, а был другой совсем,

а кто – отсюда и не увидать.

Кто правил бал, кто обещал нам всем,

что можно из ничто весь мир создать?



Боюсь и молвить. Вдруг совсем не он,

а сон случайно рухнувший в пролёт,

сон оступившийся, самоубийца сон,

сон браконьерской пулей сбитый в лёт.



Да, это сон, навеянный извне,

наведенная форма давних дней.

О жизнь моя, о голова в огне,

о призрак негасимых тех огней!