Серая цапля

Автор: Вячеслав Егиазаров 2


Ветер щемящий пронзительным альтом

сопровождает каждый свой шаг.

Серая цапля на грязном асфальте

сфинксом застыла, как в камышах.

Мартовский парк, нежилой и раздетый,

бредит и стонет, словно во сне.

Друга, ушедшего рано, поэта,

птичье обличье напомнило мне.

Что ты, родная? Очнись! Это город!

Где позабыла природный свой страх?

Голод, наверное?

Видимо, голод

в этих усталых застывших глазах.

Небо неверным и сумрачным светом

душу тревожит, как тихая песнь.

Рано уходят из жизни поэты,

труд их – скорее не труд, а болезнь.

Чем же ещё объяснить просветленье

в горе, где сломлены воля и дух?

Стихотворение – выздоровленье,

время молчания – новый недуг.

Нет, не могу!

Ну, хоть кто-нибудь сжальтесь!

Что-то сломалось. Ушло.

Не найти.

Серая цапля на грязном асфальте,

словно бы ангел какой во плоти.

Вот мы стоим!

Хочешь, крылья потрогай,

хочешь, до клюва дотронься, как брат…

Что ж она смотрит с надеждой и строго

и безнадёжно отходит назад?..



ЧИБИС



…С рёвом, стенанием, гвалтом,

яростны,

вздыблены,

злы

мчались недавно на Ялту,

всё сокрушая, валы.

И, сам себя будоража

мыслями, брёл я один:

пятна мазута на пляже,

мёртвый на гальке дельфин.

Вот они – наши таланты! –

нате! любуйтесь!..

Видны

горькие признаки в Ялте

общей болезни страны.

Хриплым, надорванным писком

чайки кричат над водой.

Хлюпнет, как всхлипнет, у пирса

с кашей медузной прибой.

И намекает тоскливо

сердцу, что рядом беда

та, Голубого Залива,

неголубая вода.

Где же хамсы и кефали

рынок, прославивший Крым?

Ладно, мол, раньше не знали,

ну, а сейчас что творим?

В мире ломается что-то,

что-то не так, не пойму.

Чибис – пичужка болота! –

что ему надо в Крыму?

Что там ещё осушили?

Где навертели моря?

Да, человек, ты всесилен –

вот ведь в чём

слабость твоя!

Может, и в самом-то деле

вовсе не те у руля?

Наши леса – поредели,

парки – на грани нуля.

Ну, а мы сами-то, сами?

Что же так щемит в груди?

Это в дыму над лесами

чибис кричит: – Пощади!..



РАДОСТНО ЛЕТО НА ЮГЕ



Памяти А.Канушина



Радостно лето на юге.

Если б не память о друге.

Друг утонул прошлым летом.

Ладно, чего уж об этом.

Осень стоит у порога,

так же, как в прошлом году.

К дому свернула дорога,

видимо, дом обойду.

Что же теперь?.. Неужели

грусть потому только, что

юности дни пролетели

и не заметил никто?

Листья чинар понемногу

ветер втянул в чехарду.

Снова свернула дорога.

Снова я дом обойду.

Были мы преданы морю!

Что же ещё за душой?

Об руку радость и горе

ходят дорожкой одной.

Осень стоит у порога

и повторяет за мной:

«Может, ещё бы немного

и пронесло стороной».

Не пронесло.… Не допето…

Ладно, чего уж об этом.



Радостно лето на юге…